Она шла. Шла неторопливо, будто чувствуя каждый шаг, каждую частичку, каждый камешек дороги. Лужи, бесконечные лужи, местами превращающиеся в океаны слёз, блестели у неё на пути. А она шла. Шла, не меняя дороги, не сворачивая никуда. Просто шагала навстречу чему-то.
Проходя мимо большого облака цветов, она спросила у продавца цену и купила самую яркую и красивую алую розу. Сама себе. Ей никто никогда не дарил цветов.
Ветер дул ей в лицо, срывая капюшон и развевая рыжие волосы. А её невысокая фигурка в чёрном плаще всё шла и шла по прямой.
Прохожие оборачивались на странную девушку. Ещё бы, не каждый день встретишь человека в чёрном и с алой розой в опущенной руке.
Становилось всё холоднее и холоднее. Оно почувствовала своей нежной кожей лёгкий мороз. Её губы слегка покрылись инеем. А она шла, несгибаемая ни ветром, ни холодом, ни вдруг начавшимся снегом.
Чувствуя безысходность и уже не ощущая ни рук, ни ног, она машинально шла и шла. Никак не могла остановиться, да и некуда ей было идти.
Прохожие предлагали ей свои куртки, останавливались машины, сигналя ей. А она, не говоря ни слова, шла.
Шипы розы, врезавшиеся в кожу, уже совсем не чувствовались. Только замерзшие капельки крови говорили об её боли.
Она забрела в какой-то знакомый двор. Её помять различила знакомое лицо.
К ней навстречу бежал парень.
Она, чуть улыбнувшись краем рта, бесчувственно упала прямо на свежевыпавший снег. Рука с розой легла на её грудь. В широко распахнутых глазах горела любовь.
Он опоздал.
В тишину прозвучали неуместные уже слова: «Господи, как же она красива»…
9.10.2007, 23.59